Aqueles que vão e os que ficam

A praça

   Quando amanhece, a solidão cede espaço, e a área se enche de pessoas apressadas e desatentas, pois não são capazes de descrever o esplendor daquelas árvores gigantes e seculares, da igreja de grandes torres afuniladas que brigam com prédios novos pela atenção do céu. Os veículos gritam tão vorazmente que engolem os sons naturais daquele lugar. Os pássaros, se ainda cantam, são ignorados; os monumentos só despertam o interesse dos vândalos que os veem como outdoor de suas marcas pessoais. Mas ainda há vida nessa praça, embora ela durma ao relento da noite.

Aqueles que vão e os que ficam

   O trem estacou na noite fria. Homens e mulheres descem apressados da estação. Um velho de barba suja caminha sem pressa pela rua, observando o movimento sem curiosidade. As pessoas desviam rapidamente de sua presença, agora imóvel, não olham em seu rosto; ele também prefere não olhá-las, pois não querem ser observadas. Acostumou-se a ser ignorado, mesmo quando não está pedindo nada. Porém, um rapaz que vem ligeiro, fita-o por poucos segundos, desvia rápido ante o enfrentamento recebido. O velho estava acostumado também com este gesto, tanto quanto o de desprezo e indiferença. Era aquela compaixão insuficiente para promover um ato de bondade, insuficiente para tirar alguém do caminho de volta para sua casa quente e confortável.

   A rua torna-se quase deserta. Os pulsos cruzados às costas, o vento que corta sua face e atravessa a blusa de lã puída e esburacada, seus cabelos ficam mais desarrumados, mas não se encolhe, continua caminhando, sem pressa.

O estouro da boiada

   Vai ser dado o estouro da boiada. A porta se abre, o gado de trás entra apressado, empurrando os da frente.  As vacas mugem reclamando; os bois forçam a corrida.

   É impossível, mas o gado quer sentar, não dá, não há espaço pra todos, mas todos querem entrar.

   Eles não admitem a verdade: são gado, mas pensam que são humanos! Fingem uma falsa educação que rebenta junto ao estouro da boiada. Num aperto, alguns bois e vacas mugem, discussão que vai perder sentido no primeiro coice.

   Os que ainda acreditam ser humanos tentam apelar para a boa educação, sem sucesso, há sempre àqueles que os lembrarão de que são bois.

   “Tá incomodado, vai de táxi. É empurrando que todos entram. E não adianta reclamar, senão leva coice.”

   Às vezes até se redimem.

   “Ei, esta vaca está grávida.” 

   “Dêem o lugar para o bezerro e sua mãe se assentarem.”

   “Este banco é reservado para boi velho.”

   Um boi gordo-grande entra empurrando e mugindo, reclamando do boi magro que tentou se segurar para não cair.

   “Você fica se segurando, nem entra nem deixa os outros entrar”

   Argumento frágil, os dois tinham entrado! O boi magro ainda responde, coitado:

   “Não sou boi pra ser empurrado!”

   O gordo-grande continuou mugindo-reclamando. O magro, percebendo que não poderia argumentar diante de um coice tão poderoso quanto o dele, deixou-o mugindo sozinho. “Quando um não quer, dois bois não se coiceiam”.

   Quem é gado, pensa como gado, age como gado. O problema está sempre no outro boi, e não no transporte que os conduz, embora alguns animais pudessem deixar, às vezes, de se comportarem como tais e fazer desses momentos um pouco mais humanos.

A última história

  

   Acordo tarde mais uma vez. É quase meio-dia. Ainda não sei direito se vou almoçar ou tomar café da manhã daqui a pouco, embora, invariavelmente, eu considere os dois.

   Eu passo pelo laptop em cima da mesa, tento não olhá-lo para não me lembrar de que ainda não escrevi nada. Há dias... não, há semanas não surge nada naquela tela. É como se as palavras tivessem desaparecido da minha vida.

   Com uma xícara na mão, optei pelo café da manhã, vou para a janela ver como está o dia. De lá verei meu amplo jardim e meu fiel jardineiro cuidando atenciosamente das flores e das árvores, especialmente de uma rosa que ele tenta florescer há meses. Aquele pedaço de chão é egoísta demais, outros homens mais experientes tentaram em vão cultivar a terra. Quando abro as cortinas, assusto-me com a presença dele, pregado à vidraça com um largo sorriso. Não posso ouvir, mas sei que diz “nasceu, nasceu”. Fico tão surpreendido e comovido com a notícia como há muito tempo não me sentia. Ergo a xícara em brinde. Porém, logo esta emoção cede lugar à estarrecedora verdade: não escrevo porque não acredito em mais nada. Que rosa nascerá nas minhas folhas brancas se não acredito que elas possam nascer?

   Assim eu quereria minha última história: um jardineiro que faz brotar flores da sua fé.


* Exercício da Faculdade sobre: A última crônica  de Fernando Sabino, obviamente, infinitamente superior a esta aqui.